Mi nombre es Lionel Dobie: pantalón holgado y manchado de pintura, una camisa que fue blanca, zapatos sucios, barba sin afeitar y un enorme loft en un extremo de Manhattan. Faltan algunos días para la exposición y este perro e inabarcable lienzo aún está en blanco. Te extraño miserablemente, ¿sabías?. Subo hasta tu habitación. ¿Qué buscas? me preguntas, despertando. Mis ojos se detienen en la infinita belleza de uno de tus pies mientras el mundo se cierra sobre él como en un cinematográfico abismo que me devora. Unos pinceles, digo, distraído. Te cubres y me rescatan tus ojos. Me gustaría pintarte otra vez, digo. Allí están, contestas, señalándolos, ahora sal. Los tomo; salgo. El perro e inabarcable lienzo aún está en blanco. Aprieto febrilmente sobre la paleta tubos de rojos, azules, de ocres. Sorbo largamente del pico de la botella, me muerdo los labios. Antes de tirar el primer brochazo, angustiado, con el dedo manchado doy un Play.
('A Whiter Shade Of Pale', Procol Harum, 1967)
( 'Stenographic Figure', Jackson Pollock, 1942)
