miércoles, diciembre 09, 2009

Lifeboat

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El Naufragio del Borgoña
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André Gide
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Iba yo en el Borgoña ¿sabes?, el día que naufragó. Tenía diecisiete años. Con esto te digo mi edad actual. Era una nadadora excelente; y para demostrarte que no tengo el corazón demasiado seco, te diré que, si mi primera idea fue la de salvarme, la segunda fue la de salvar a alguien. No estoy muy segura, incluso, de que no fuese la primera. O más bien, creo que no pensé absolutamente nada; pero pocas cosas me indignan tanto como esos que, en los momentos así, no piensan más que en sí mismos, sí: me indignan más aún las mujeres que gritan. Echaron al mar una primera canoa de salvamento, principalmente llena de mujeres y niños; algunas mujeres lanzaban unos aullidos como para perder la cabeza. La maniobra se hizo tan mal que la canoa, en lugar de posarse horizontalmente sobre el mar, picó de proa y se vació de todo su cargamento, antes incluso de llenarse de agua. Todo aquello sucedía a la luz de antorchas, fanales y proyectores. No te puedes imaginar lo fúnebre que resultaba. Las olas eran bastante fuertes, y todo lo que no estaba en el marco luminoso desaparecía del otro lado de la colina de agua, en la noche. No he vivido jamás otra experiencia tan intensa; pero, supongo, que era yo tan incapaz de reflexionar como un terranova que se tira al agua. Ni siquiera comprendo lo que pudo ocurrir, sé tan sólo que yo había reparado en la canoa, en una niñita de cinco o seis años, que era un encanto, e inmediatamente, cuando vi zozobrar la barca, fue a ella a la que decidí salvar. Iba, al principio, con su madre; pero ésta no sabía nadar bien; y además, como ocurre siempre en estos casos, le molestaba la pollera. En lo que a mí respecta, me desnudé maquinalmente; me llamaban para que ocupase un sitio en la canoa siguiente. Tuve que meterme en ella y después, sin pensarlo dos veces, me arrojé al mar desde esa misma canoa; recuerdo tan sólo que nadé largo rato con la niña agarrada a mi cuello. Ella estaba aterrada y me apretaba el cuello con tal fuerza que yo no podía respirar. Por suerte, pudieron divisarnos desde la canoa y esperarnos, o remar hacia nosotras. Pero no te cuento este episodio por eso. El recuerdo que ha quedado grabado en mí, el que nada podrá borrar de mi cerebro ni de mi corazón es el siguiente: después de haber recogido a varios nadadores desesperados, como me recogieron a mí, en aquella canoa íbamos amontonadas unas cuarenta personas. El agua llegaba casi al borde. Iba yo a popa y tenía apretada contra mí a la niñita que acababa de salvar, a fin de calentarla y de que no viese lo que yo no podía dejar de ver: dos marineros, uno armado con un hacha y el otro con un cuchillo de cocina... ¿sabes lo que hacían? Cortaban los dedos y las muñecas de algunos nadadores que, ayudándose con unas cuerdas, se esforzaban en subir a nuestra barca. Uno de aquellos dos marineros se volvió hacia mí y me dijo: “Si sube uno más reventaremos todos. La barca está llena”. Y añadió que en todos los naufragios no hay más remedio que obrar así. Creo que entonces me desmayé. Y cuando volví en mí, comprendí que ya no era yo, que no podría nunca más ser la misma, la muchacha sentimental de otros tiempos; comprendí que había dejado hundirse una parte de mí con el Borgoña, que en adelante cortaría los dedos y las muñecas a un montón de sentimientos delicados para impedirles meterse y hacer que zozobre mi corazón.
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miércoles, octubre 21, 2009

Cantar Con El Cuerpo Eléctrico (Libérrimo, A Decir Verdad)

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He entendido que estar con aquellos que amo es bastante,
Detenerme en la tarde en compañía del resto es bastante,
Ser rodeado por bellas, curiosas, palpitantes y risueñas carnes es bastante,
Pasar por entre ellas o tocar alguna, o posar mi brazo livianamente
por un momento alrededor de un cuello, ¿qué es sino?
No pido más placer: me zambullo en él como en el mar.
Hay algo en estar cerca a hombres y mujeres, en mirarlos,
En su contacto, en su olor, que place al alma tan bien.
Hay tantas cosas que placen al alma, pero éstas la placen tan bien...

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( De Withman para Martha, madre de Vierja, por su esperada convalecencia)
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miércoles, octubre 14, 2009

Nourot Ef Undistrav An Zog Fós Remés [Réquiem]


..................................nevas rongas habiladas / sugurando ez mio tar
..................................jerbos fluces, duegos istres / iperando te vinar.
.................................{Suna quind fes pord unhug doblós erunc insid}
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................................................."Rongas Dulkeves" (Erumás Ínfi, £ãøô)
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- ¿Gluperás unsín ajano...? - drujistai.
- Bal... -drují, énfolo-.
- Gluperás, li nol...
- Bal, gluperó -oherí- Gluperó, e vir tai. T'oheró.
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(Molobí: ¿dunc nei sop des llumás gambién droc versa quit, palland dus varoc? ¿vir glosé dana teis, cal beniab chefir guas? Hi jungad louts mayoc fer rongas habiladas, tar benible emz istres. Enfolb. Deir enfolb. Iperando mur remés balutand um unhuen zog...)
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viernes, agosto 28, 2009

Asteroide B-612

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Pero en tu planeta tan pequeño, te alcanzaba con correr tu silla algunos pasos. Y mirabas el crepúsculo cada vez que lo deseabas...
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- ¡Un día, vi al sol ponerse cuarenta y tres veces...!
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Y un poco más tarde agregabas:
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- ¿Sabes?... Cuando se está tan triste a uno le gustan las puestas de sol...
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- El día de las cuarenta y tres veces ¿estabas entonces muy triste...?
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Pero El Principito no respondió.
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sábado, agosto 22, 2009

Llámalo Aguaymanto Si Quieres

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El aguaymanto, capulí, poga poga, tomate silvestre, tomatillo, uchuva o uvilla (physalis peruviana) es un arbusto solanáceo que posee una fruta redonda, amarilla, dulce y pequeña, que se usa en...
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("Y todo lo que haces por obligación / Se lleva la alegría de tu corazón. / ¿Y quién se va a creer lo que cuentan los diarios? / Yo creo en el amor a través de los años.")
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À Ta Main


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"Y muchos días anduvo la mano por mis cosas, abrió libros y cuadernos, puso su índice -con el cual sin duda leía- sobre mis más bellos poemas y los fue aprobando uno a uno. Nunca la toqué; comprendía que aquello hubiera sido desatar cruelmente los hilos de un acaecer misterioso."
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..........................................."Estación De La Mano", Julio Cortázar, 1943.
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jueves, agosto 20, 2009

Fortune Cookie


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me pregunto cómo haré, entonces, cuando mi maestra aparezca hoy y nos pida escribir una composición acerca de las cosas nuevas aprendidas durante el día. caray... hoy me enteré de varias cosas. que vellonera viene de vellón, por ejemplo, que es una palabra con la que en el caribe llamaban a las monedas más chicas. que la madre de somerset maugham murió de tisis. que recuerdo que alguna vez leí un cuento escrito por él, acerca de judas, quien -también me he enterado - fue pelirrojo. que las galletas de la fortuna se originaron en norteamérica, el siglo pasado. ¿qué podría escribir? podría, por ejemplo, inventarme que alguna vez escuché una canción llamada corazón de vellonera, pero ¿sabría ella qué cuerno es una vellonera? ¿acaso sabría que una vellonera, no es más que un jukebox, una de esas máquinas a las que se les pone vellones y uno escoge el disco que quiere oír?. pero no. mi maestra podría pensar que cuando crezca a mi corazón se le podría ocurrir escoger entre uno y otro corazones [b-17] click [s-14] click [d-4] click y fuera a mi discreción absoluta que suene tal o cual cada vez que lo exija. pero no. no soy así, ni quiero serlo. en vez, habría de escribir mejor algo acerca del modo en que la gente busca su destino acudiendo al guiño risueño de los horóscopos y del dineral que podría haber hecho el inventor de las galletas de la fortuna si las hubiera patentado. lógico, cuando leyera esto, mi maestra pensará que, al crecer, seré un chico avispado para los negocios, con un prometedor futuro de riquezas (¡la pobre...!). y si hablara acerca de que judas era pelirrojo, ¿pensaría que tengo pasta de historiador sin saber de la indecible fatiga que me provoca el solo hecho de pensar en las sandalias polvorientas que se usaban en esos tiempos y sobre esas -con toda seguridad- malolientes túnicas? no. historiador creo que tampoco sería y eso lo achaco a alguna de mis incurables alergias. 'cosas que aprendí hoy', pondría de encabezado, y seguiría con "sé mucho acerca de las mujeres, tanto como aquello de que no aprecian ni la ironía, la gravedad o el sarcasmo, pero disfrutan encantadas las historias leves. ésta, por ejemplo, será una historia leve, maestra de primero de primaria. tendrá los elementos que a ud. le gustan para continuar leyendo. le voy contar que hoy aprendí que la madre de somerset maugham murió de tisis a los cuarenta y un años, que es la edad en la que -por regla general- las mujeres recién empiezan a pensar en su propia muerte. edith mary se llamaba, era rubia y le encantaba el olor de los jazmines... ". y cuando mi maestra de primaria se fuera acomodando en el sillón de su sala tras su jornada en el colegio para releer las cosas tan curiosas que se le dan por escribir al chiquito éste, se preguntará si a lo mejor en el pensamiento que tuvo esta mañana a la hora de la ducha sobre lo inminentes que son sus propios cuarenta y uno, algo de galleta de la fortuna también hubo.
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martes, agosto 04, 2009

Quaestio

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Pero dígame, si no es temeridad, ¿qué clase de cantautor puede llegar a ser alguien que pretende componer, garrapateando sobre una hoja corcheas y barras, un tema acerca de la loca encantadora y con varicela que prepara fugazzas y toma a sorbos el vino que -cuando le preguntan por la hoja colorida que mantiene en la puerta del refrigerador debajo de un magneto sobre quién resulta ser la bailarina loca y diminuta con varicela de la que habla la canción- levanta la cabeza que embute en el fregadero mientras lava una olla, mira por la ventana que da hacia la entrada lateral y sonríe, franca, pensando que la bailarina loca, diminuta y con varicela no podría ser nadie más que ella, cuando apenas si ha escrito en su vida una que otra letra muy discreta y, peor aún, jamás ha aprendido a tocar la guitarra?
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domingo, julio 05, 2009

Finale (Almost)

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Bebías de tu vaso mirándome con una media sonrisa. ¿Tienes los pies bonitos?, te pregunté. Dímelo tú, dijiste y jugando, te descalzaste. Mientras te miraba bajo la mesa me empezaste a contar todo acerca de cuando él te hacía el amor. ¿Ahora lo entiendes todo?, preguntaste. No, te dije, a estas alturas de la vida ya dejé de pretender entender nada. ¿Y eso, Charly?, dijiste. Entonces empecé a cantar bajito you played robbery with insolence / and I played the blues down lover's lane como quien empiezo a dejarte ir, esta vez para siempre.
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viernes, mayo 08, 2009

Inabarcable


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Pedí al cielo tantas veces que ella me escuchara en las cabizbajas caminatas, en los lunes de cielos grises, en todas y cada una de mis letras curvas... ¡Ay, mísero de mí...!, ¡no saber que siempre estuvo, como la respiración, como el agua, como la misma Virgen -aún cuando inalcanzable- cuando le implora un niño! Deberá saber entonces de mi devoción incondicional, indestructible y recia, paciente y tierna, de que no habrá nadie como ella para ser tan perfectamente ella como cuando iban, en su vereda inabarcable, cantando nuestras manos, for the sake of those eternal days.
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[I would fly ten thousand miles in the pouring rain just to see your face; I'd bare my soul to a total stranger just to say your name. And I'm not ashamed]
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lunes, mayo 04, 2009

Tras La Puerta


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decomocuandoalabrirlapuertanoquedaotraquepreguntartesicambiastedepeinadooesalgomásquellevaréporsiempreaquídentrodelalmaconelañadidofelizdequenadiesabrábutyouqueavecessetedaporleerlaslejanaspáginasdealguienquealgunavezhizovolvertemástúquenuncayquepodíassentirotravezaquellapunzanteydulceopresiónenelpechocomopasabacuandolasveredassedeteníanatupasoybuscabasdulcementeotrabocaendondesertantúytanmíayporesoquéselevaahacersicomosiempretedijemylifeisfullofromanceyquesegúnellojamásentenderáslomuchoqueteextrañomujer
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viernes, abril 10, 2009

I'm An Old Sinner: Nothing Shocks Me (But The Elegant Melancholy Of My Twilights)

Bujía (de Bujía, ciudad de Argelia) Vela de cera blanca, de esperma de ballena o estearina. Candelero en que se pone.
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Candileja Vaso pequeño en que se pone aceite u otra materia combustible para que ardan una o más mechas.
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Life can be wonderful if you're not afraid of it...
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................................"Candilejas" (1952), Dir. Charles Chaplin.
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(For the the way you're always there, where I'm thinking. Or several beats ahead)
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sábado, marzo 28, 2009

Bob, De Niño, En Un Vagón Sin Tiempo

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Penalegría, palabra que me acabo de inventar y que significa más o menos que, por más que uno llore, reniegue y patalee no habrá modo en que los suspiros puedan escribirse en castellano (...) ¿faltará mucho para llegar?
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miércoles, marzo 25, 2009

Fortress Around Your Heart [Versión Libérrima Per Aeternum Silentium Tui]

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Entonces saldré a pelear alguna batalla
Que acaso inventé dentro de mí
Lejos por tanto y tanto tiempo
Pensaste, o deseaste quizá, que hubiere muerto ya
¿Y si los ejércitos durmieran
Bajo jirones que fueron estandartes?
¿O detuviera mi camino por miedo
A pisar las minas que planté?
¿O construyera una fortaleza alrededor de tu corazón,
Rodeada de muros y trincheras?
-Prisión que harás tu hogar,
Lista tu sentencia a cumplir-
¿Me dejarías tender mil puentes
Por si el abismo no pudiera llenar?
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jueves, marzo 12, 2009

Die Lange und Wicklungsstraße (Silogisme)

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Primera Premisa: Tarde nublada.
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Segunda Premisa: Canción triste ("You left me standing here a long, long time ago / Don't leave me waiting here: lead me to your door").
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Conclusión: ...
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miércoles, marzo 11, 2009

Lévre Superiéure (O Túnez II)

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* * * Sin más palabras
Preponme, hazte en mí delante
Atando morfologías y nombres
Vérbame, conjugada y falaz
Modifícame con suave enclisis:
Ahuyenta ya mis voyme * * *
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Esa especie de surco sobre tu labio superior y donde acuden mis ojos cada vez que te miro, se llama depresión infranasal. Llegado el día de volverte a ver no diré falacias: diré que se llama philtrum, que es palabra que deriva de φιλειν... besar. Te detendrás, me mirarás de lado con esa cara que pones cuando no me puedes contradecir, dudarás y con recelo y entrecerrando un ojo me dirás ¿de verdad?. Una vez más diré que sí y esperaré, como antes, tus besos.
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viernes, enero 09, 2009

Romanza De JuanMa, Aquel Que Jamás Lloraba

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Las lágrimas en una mujer podrían entenderse como más comprensibles que las de un hombre, máxime si éste no tiene lugar desde dónde verterlas. Ahí radica la asimetría. O más que asimetría, una buena concha.
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El trayecto de JuanMa desde la casa a su trabajo mide exactamente cuarenta y tres minutos en bus. Llegar al taller con ojos de llanto fuerte e irreprimible debe ser inexplicable, de modo que pese al largo lapso, no hubiera podido. Junto a su torno, en la esquina más lejana, está expuesto a que pase cualquiera y le mire. Mmm-mmm, ni un sollozo se puede echar, si se piensa bien. El tramo hasta el concesionario de comida habitual tampoco encaja (la avenida es muy transitada y a la mujer del kiosco le extrañaría que un hombre de su edad le enrojezcan los ojos las lágrimas). Definitivamente sí. Fue una buena idea hacer que las lágrimas se confundieran con el agua de su ducha de la mañana. Eso le evitará, en lo sucesivo, andarse inventando artilugios para llorar sin que nadie se dé cuenta.
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(¿Y todo por qué?... Todo porque le contó que al chiquilín no le gustaban los huevos que ella le preparaba, sino los que hacía él en las mañanas luego de que se quedara a dormir. ¡Qué imprudente ella, por contárselo!)
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